黑夜埋葬了茅屋，梦里挑醒了明灯，煤油和着酒气的味道极浓，哀艳的歌谣，零星的弦音:“对酒当歌，人生几何!”过往的行人告诉我:这种人每个朝代都有一个。
这时突有星星闪烁，茅屋的窗口多了一个圆圆的黑影，或许是他的脑袋或者右脚，是在憧憬光明或者为了蹬破茅屋，他的歌声更加响亮了，穿透了朝朝代代纸折的慢层，一半的面孔，沉睡于酒香丝竹和阿房宫的阶梯，我想起了他在战国时的名字，袅雄始皇或者莽夫项羽，我想起了他在唐朝时的名字，诗仙李白或者诗圣杜甫，而我想起他在这个朝代里，却是一个没有名字的人物。
风，更有力地缠绕着我的脚步，我像醉酒的`人和悲哀的木偶，潦潦倒倒地扮演着他悲剧里的一个，小二和看客，而他却真的醉蘸醇了，在仙人翩翩飞的鹤背上，他已死了一千遍，我的心，像是绷得紧紧的弦上的箭，或者射破夜晚漏出白天，或者射中星星撞进茅屋击碎他的酒坛，油灯自然不要了，星光己够灿烂!然而当我推推他，他却像烛泪已凝固为成形的石头，融化他只有将他敲得支离破碎。
